"Uhtceare is an Old English word that refers to anxiety experienced just before dawn. It describes that moment when you wake up too early and can't get back to sleep, no matter how tired you are, because you're worried about the day to come."
Ca me fait absurdement du bien au cœur que de tels mots existent. Celui-ci, je le dois à Mark Forsyth, en passant par ici.
Rappelez-vous la comptine -- celle qu'on récite en faisant "plouf-plouf-plouf", pour décider qui sera le loup, dans le jeu. (Rappelez-vous aussi, au passage, les participants agenouillés en cercle, le bout des chaussures se touchant, la petite cérémonie où l'on fait bien attention de poser le doigt sur chaque pied tour à tour afin que la triche ne soit pas possible). Et maintenant...
"L'incantation antique au loup (qui se dit gram en vieux norois) sous sa forme développée est la suivante :
Emstrang Gram
Biga biga ic calle Gram
Bure bure ic raede tan
Emstrang Gram
Mos !
Le tan est la baguette du sort.
Le 'tan' en vieux norois est nommé en vieux français le 'brin' de la fée.
Si grain ou gram, en norois, nomme le loup, 'Mana gram' signifie le loup de la Lune. Dans le ciel le loup désigne l'étoile du soir qui poursuit la lune pour la dévorer. Le loup est la bête dévoratrice de l'enfer : Hel, Hell, Helle, Hellequin. Grain se lit encore, en français, dans Isengrin qui désigne le loup glouton dans la Chanson de Renard. On peut alors traduire mot à mot l'incantation :
Toujours-fort Loup
Viens viens j'appelle Loup
Arrive arrive je demande au tan
Toujours-fort Loup
Manger !"
Voilà ce qui arrive quand on lit du Pascal Quignard... (Les désarçonnés)
Est-ce que comme moi vous vous êtes toujours demandé pourquoi ça :
était le parfait homonyme de ça ?
Quant à l'autre kaki, le japonais, il n'a rien à voir avec tout ça. C'est juste un fruit provenant du kaki no ki, ou plaqueminier du Japon. Avant, on disait "figue caque", ce qui n'est pas génial comme appellation (on reparlera des caques un autre jour, tiens). C'est un fruit très bon -- sauf quand il est servi trop mûr, tout mou et dégoûtant (ou en gratin avec des courgettes).
Apparemment, le mot lonely a été inventé par William Shakespeare. Je me demande comment on disait avant : alone ? Lone tout court ? Solitary, en utilisant la racine latine plutôt que saxonne ? Je me demande aussi comment on découvre ce genre de chose.
Shakespeare aurait ainsi créé 2 000 nouveaux mots, comme zany, ou horrid, par exemple.
(Et peut-être bien zounds -- mais ça, c'est moi qui le dis, et non pas Intelligent Life, dont j'ai tiré ces infos).
Personne ne sait vraiment quand le Sticky Toffee Pudding a été inventé : dans le Lake District en 1970 ? En 1907 dans le sud de l'Angleterre ? Au Canada ?
En tout cas, une chose est sûre : il est fait à base de... dattes. Of all things.
Et puis là, la recette, pour ceux que ça intéresse.
Last but not least : il faut le manger tiède avec de la crème anglaise un peu épaisse. De la vraie custard, quoi.
J'ai appris aujourd'hui que Yoda signifierait "ancien guerrier", en sanskrit, tandis que Jedi signifierait "nouveau guerrier" ou "guerrier moderne".
Comme quoi, Bollywood est partout. A moins que ce ne soit Star Wars ? En tout cas, il y a de quoi réfléchir à une nouvelle version des "Six degrés de séparation"...
Alors on rigole, on rigole, mais en attendant, les corbeaux tokyoïtes, c'est pas des marrants. Vu dans Le Point cette semaine :
"[...] Les corbeaux qui s'abattent sur Tokyo sont deux fois plus gros que leurs cousins européens et très agressifs. En 2001, après avoir subi une attaque sur un terrain de golf, le gouverneur de la ville avait débloqué quatre millions d'euros pour les éradiquer. Grâce à des pièges -- des appâts à la mayonnaise, dont ils raffolent -- 100 000 d'entre eux ont fini dans les incinérateurs. Mais depuis Tokyo a baissé sa garde et les corbeaux en ont profité pour se reproduire comme des lapins, passant de 16 000 à 20 000. Pour en finir, la municipalité a décidé de recruter chez les chasseurs une équipe d'exterminateurs..."
Non mais sérieusement ! Incroyable, non ? Je trouve qu'il y aurait de quoi faire un manga sur le sujet, moi.
[Avertissement : cette note est d'une futilité radicale et absolue. Si vous cherchez des infos sérieuses, ou un point de vue éclairé sur la main ou l'un de ses composants, vous feriez mieux d'aller ici.]
Bon. Donc, quand je me maquille les paupières, j'utilise le plus souvent des pinceaux de tailles diverses et variées, pour faire des traits fins, pour faire des traits épais, pour faire des aplats, pour mélanger, et ainsi de suite. Mais pour estomper, quand même, il n'y a pas mieux que les doigts -- surtout pour les ombres un peu brillantes/pailletées, ça donne un aspect tout velouté-fumé-terni assez sympa.
Bref, tout ça pour dire que l'autre jour, je me suis soudain rendu compte que quand j'estompe au doigt, c'est toujours avec l'annulaire. Le lendemain, j'ai essayé avec l'index, juste pour voir -- mais ça n'allait pas, et le temps de passer à l'autre oeil, inconsciemment, j'en étais revenue à l'annulaire. Ca m'intriguait, tout de même.
Et ce week-end, que ne lis-je pas dans un quelconque magazine féminin ? Pour appliquer je ne sais quelle crème anti-rides au coin des yeux, l'article recommandait d'utiliser l'annulaire car c'est le doigt le moins fort, et par conséquent celui qui exerce la pression la plus délicate sur cette zone fragile.
Stupéfiant, non ? Mes mains, instinctivement, savent ce qui convient le mieux à mes paupières ! Ca alors !
[Je vous avais prévenus au début, hein ! Je ne veux rien entendre !]
Une écharpe pliée, qu'on se met sous la tête pour dormir dans le train, appuyée contre la vitre -- Une serviette posée sur le radiateur, au sortir de la douche -- Une ombre à paupières toute neuve ; bizarrement, quand il y en a plusieurs dans le même boîtier, ça ne donne pas la même impression -- Les quelques minutes de semi-inconscience, juste avant de sombrer dans le sommeil -- Le silence dans une chambre d'hôtel -- Un risotto.
Alors que j'écris tout ça, il me vient à l'esprit que je ne sais pas d'où vient "moelleux"... il y a "moelle", évidemment, mais aussi les "moellons", qui ne sont guère moelleux, justement.
Le dictionnaire étymologique que je consulte me donne le latin medulla comme origine de tout ça -- c'est-à-dire la moelle, et par extension la partie centrale, la meilleure partie de quelque chose. La mie du pain semble venir de là aussi ! On pourrait en faire un random fact...
J'ai souvent vu le mot natch en anglais ; sans trop me poser de questions, je l'ai toujours assimilé à un bruit de porte qui se ferme à la fin d'une phrase, un vague équivalent du ne japonais.
Et hier, l'illumination en lisant un article du Guardian : natch comme l'abbréviation de naturally, naturally ! Incroyable !
"Utilisation recensée pour la première fois en 1945", m'apprenait le dictionnaire étymologique immédiatement consulté pour confirmation -- sans toutefois m'apprendre si le mot provient de Grande-Bretagne ou des Etats-Unis, dans quel milieu il a été d'abord employé, etc.
Bah, pas grave, la découverte à elle seule m'a fait bien plaisir...
OK, so I know there are...
... flocks of sheep...
... schools of fish...
... swarms of bees...
But today I learnt that one can also say...
... a murder of crows...
... a knot of octopus (octopi ?)...
... an ostentation of peacock...
And I'm asking, what next ?
A giggle of schoolgirls ?
An officiousness of entrepreneurs ?
An iPod of teenagers ?
J'ai appris que le mot makura -- l'équivalent japonais d'un oreiller -- proviendrait en fait de tama no kura, "réservoir à âme". Dans la mesure où on passe un tiers de notre vie à dormir, il semblait raisonnable de penser qu'une partie de notre âme demeure dans notre oreiller.
Ma source concernant cette hypothèse linguistique n'est pas très fiable, donc je ne sais pas si elle est vraie -- mais en tout cas, elle constitue une explication assez convaincante de l'état d'hébétude zombiesque qui s'empare de moi tous les matins dès que je quitte mon oreiller.
