I.
La nuit le corps ne se reconnaît plus
En chien de fusil le bras sur les yeux
tes os penses-y -- en bataille
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C'est le début d'une chose à laquelle je travaille depuis quelques semaines... La suite à venir, à moins que je poste tout d'un coup quand ce sera fini. Suspennnnnse ! :)
Il pleut des étoiles dans notre lit
Collection choisie par A. Velter
Ed. NRF, collection Poésie
A l'abri du vent, on peut entendre l'herbe pousser --
un léger roulement de tambour par le bas, le faible grondement de millions de flammèches, c'est ainsi qu'on entend l'herbe pousser.
Pour reprendre un peu contact, de petits morceaux du livre Il pleut des étoiles dans notre lit, un mince recueil comptant une sélection de poèmes de cinq écrivains du Grand Nord : Tomas Tranströmer, auteur du passage ci-dessus, extrait du poème Baltiques, mais aussi Pentti Holappa, Jan Erik Vold, Inger Christensen ou encore Sigurdur Palsson, qui a écrit les lignes clôturant ce post.
Rien de plus à dire... je voulais juste partager ce ton assez particulier, que je découvre pour la première fois.
Ensemble nous les construisons
chaque fois que nos yeux courent par les lignes
nous nous retrouvons
sur les chemins de poésie
Et quand même ils ne seraient pas
sur la carte
il y a lieu de les étudier
Tu rêves que les gens marchent par ces chemins
Mais vers où ?
