274. Dix signes que le yoga, ça change la vie

- On se découvre des muscles dont on avait ignoré l'existence depuis notre naissance.
- Un soir, on fait une "inversion passive" (couché sur le dos, les jambes en l'air à angle droit, appuyées contre un mur) pour se relaxer, et on s'endort dans cette position (si si).
- On entend les mots Paripurna Navasana, et soudain, on a très mal aux abdos.
- On a toujours un pantalon de jogging qui sèche quelque part.
- On se tient différemment en attendant le métro.
- Les gens disent "c'est marrant, on dirait que tu as grandi", en nous voyant.
- On s'aperçoit qu'on peut mettre ses pieds derrière sa tête (mais il faut un peu de préparation, quand même).
- On essaie de convertir tout son entourage.
- On comprend pourquoi les moines bouddhistes chantent om.
- On écrit un post sur le sujet.

273. Karma puppets

In the end
what trips us up
is always
our own wires

272. A l'aube

Un trait de noir et de blanc
au bord de mon regard
-- envol d'une pie

271. A part ça...

C'est un peu troublant lorsque, en pleine crise d'asthme, on zappe pour trouver par hasard la scène finale de Moulin Rouge.

La vraie question, maintenant, c'est : où est Ewan McGregor ?

270. Dans un temple de Kyôto*

J'ai un petit peu le blues, moi, ce soir...

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* Je ne me souviens pas duquel...

269. Cathédrale St. Martin

Dans le silence plein d'échos
même un éternuement
semble sacré

268. A cause for celebration

Un énorme bravooooooooooooooooooo à Claire !!!!! Qui a passé son Grand Oral de l'Enfer sans vomir sur le jury, sans perdre ses moyens, sans éternuer dans le micro, sans pleurer à gros sanglots et sans se mettre à confondre l'allemand avec le suédois (voire le hindi).

Ola de la victoire :

_o_ \o_ \o/ _o/ _o_ \o/

Wouhou ! Encore bravo !

267. Jardin de banlieue

En poussant la porte de la cour...

Des pétales de rose à mes pieds
et dans l'air, le parfum du chèvrefeuille --
je n'étais pourtant venue
que descendre mes poubelles

266. Things about a cello*

The quiver, there, in the core of you, when you play -- The smooth, intimate place at the base of the neck, curving so gracefully -- The small magic of colophony, like amber rubbed, so that you expect sparkles to fly from your bow, alongsides notes -- Strings sliding, a bit painfully, under the pad of your fingers -- The sound itself - not the glittering adamant of the violin, not the rich silver of the viola, nor yet the deep ebony of the contrabass, but mellow, like old gold warmed and made honey-transparent -- The weight as you carry it along the streets -- The quiet sexiness of it, held between your legs, in your embrace -- Its fragility and yet! The sheer glorious noise, born of such small simple things as string and bow -- The rich smell of wood and varnish when you open its box -- The solemn ceremony of tuning, ear bent towards its body, trying to catch and correct the vibration that went wrong -- Its own voice, behind the music, when you're playing for yourself only.

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* Hier, j'étais voir Departures, de Yojiro Takita -- dont le héros s'est révélé être, à ma complète surprise, un violoncelliste. Et le film m'a donné une envie aiguë de rejouer du violoncelle, ce qui n'était pas arrivé depuis longtemps (et n'arrive d'ailleurs pas très souvent, réflexion faite).

265. In the night, in the dark

There is:

Calm seablood beating
in the shell of my ear

A late motorcycle, its low thrum
pressing against the window

The occasional startling glunk
as something mysteriously settles in the waterpipes

And a high thin whine
like a steady pinprick on my eardrum

I pick up these sounds, one by one
then let them fall back
like smooth stones in deep waters

264. En fait

Rien ne vous prépare vraiment
à la vision d'un Touareg en grand apparat
flânant sur le trottoir, rue St Honoré